Otro verano que se escapa vivo,
otro Septiembre que se vuelve historia,
otra oportunidad que se ha perdido
pasando más con pena que con gloria.
Otra esperanza que se desespera,
otra página en blanco en el cuaderno,
otro paso adelante en la frontera
del cielo, el purgatorio y el infierno.
En el lugar del bosque más profundo
donde el Sol no calienta, no traspasa
los pálidos umbrales de la casa,
permanece en silencio el vagabundo,
más viejo, taciturno, desolado,
desorientado, frágil, acabado
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