Pasa la tierra y con la tierra pasa
el polvo del camino, las tormentas,
el cielo más azul, las cenicientas
llanuras y la vida ... veja casa.
Nos cobija la tierra con su escasa
techumbre de silencio. Ramas lentas
mueve la brisa, ramas soñolientas
que han de morir también. La tierra amasa
en una misma indómita agonía
nuestra vida y las cosas. Todo siente
cómo avanza la muerte cada día.
Pero la vida es río de simiente
y se prosigue con igual porfía
más allá de la arpía, su corriente
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